POEMA ENMASCARADO

La sed de ser
sin años de excusa
para borrarse en el vacío
que te vacía la vida.

LáGRIMAS

Agua, todos somos agua,
cuando el cielo gime
anegando las carnes
con llanto de nubes
y nos hace agua.

De agua, todos somos agua,
gotas desteñidas de color
de sombras mojadas que tu llorabas,
brotando de un estrangulado pozo
empapándote la voz
con granos de agua.

Cae del alféizar,
cae en la garganta raspada,
cae en el beso que existe
o en aquel que te sueña
o en el que se extraña,
cae como gimiente promesa
en el mantel de un charco
tintado de estrellas atadas
entre nenúfares y dalias,
cae en perlas de luz
desangradas sobre la piel
como palabras que arañan,
cae entre dos miradas
que no se acarician
que no se abrazan.

Porqué estamos hechos de agua,
de agua pura y clara,
de la que tu lloras,
la que te moja,
la que te embriaga,
y eres agua.

Todos somos agua,
somos chorro,
somos fuente,
somos manantial,
todos somos lluvia de alma.

 Fotografía de Esther Rivera

FUNCIóN ONíRICA

 

Pueblo de sueños las ventanas del aire

besados por las siluetas

que miran a la quietud sin extravío,

encerradas sin ruido,

con el viento despistado

olisqueando la sombra del monte

que está soñando.

Sueños que muerden la luz

al despertar en campo desnudo

con sus ecos vacíos,

cuerpo de roca inextinguible

abrazado por la resaca

que dibuja el desvarío de las palabras

amanecidas del encierro de la noche.

Noche dolorida sin la Luna,

fría de ausencia incesante

sobre la cuenca de un río,

donde lloraran los cielos

de lágrimas que quema el sol

como ofrendas de deseos

salpicando los horizontes labiados.

Labios salvajes y acéfalos,

que tengo en instantes de ti

con el poder de hacer eternos

los recuerdos secos por un desierto,

al recorrer el resquicio que brilla

en el olvido que me oscurece

rodeándome de silencio.

¿Qué querrá decirme el silencio?

¿Qué querrá el silencio de mi?

CONTRARIEDAD

Cuando no se donde decirte
nombrarte me alcanza.

Y si no te escribo
porque se durmió la musa,
porque no encuentro la pluma,
porque no queda tinta
que el folio mancha.

Si la hoja me falta,
si no reúno a las letras
para hacerse palabras,
con soñarte, me basta.