EN LA URDIMBRE DE LOS ELEMENTOS

Me confieso en las tardes
de la naturaleza de las cosas
que está en el aire que todo lo llena,
cambiando los colores de la suerte
o deshojando la flor inerte
de sus almas esparcidas en motas de arena.

Me acuso de ansia en las noches
con su caricia que como el fuego quema
enardeciendo sueños con llamaradas secas,
que el corazón de la hoguera como estrofas lleva
en su paseo sobre la tierra de huella incierta
brotando de color en mi garganta muerta.

Me sonrojo con las mañanas
arando de caminos los campos
regalando horizontes al abrir su puerta,
sofocando los deseos que tu nombres
y que el agua aquieta por el baile de las sombras
con siluetas sujetas en hilos de letras.

Me sorprendo entre horas
con la eternidad de los besos
y la grandeza de lo sencillo a cuestas,
que si te miro te veo
y oyéndote siempre te escucho
esculpiendo las raíces de tu forma.

Me siento culpable
dominando los elementos
y emborronado la virginidad de la hoja,
leyendo las caricias de los colores
que provocan que escriba un verso
en el momento que percibo tu aroma.

Llevándote dentro como te llevo, cada vez que se repite un ahora…

Fotografía de Gemma Redondo

MIRANDO A CIEGAS

He leído a las estrellas
en el canto de las sombras
rumiando historias que de ti cuentan,
nombrando lo que nombras
soñando lo que sueñas.

Las extraño tras las nubes
ciegas de los copos de sus luces
que por tus ojos siempre pestañean,
señalándome sendas y cruces
viendo lo que tu veas.

He cazado sus palabras
con redes cosidas de estrofas
en renglones arados que por ti se quedan,
diciendo lo que dices
sintiendo lo que sientas.

Como extraño su mirada
escondida en cualquier encrucijada
sustentada de lo que las estrellas cuelgan,
que hablarlas es esperanza
y escribirlas una ofensa.

Las palabras son solo palabras
y tus noches las mas bellas…

Fotografía de Pedro Garcea

LLAMANDO A LA sombra.

Oía su música
apagando los sueños
hechos de aire y fuego
en mirada divina,
sin principio ni fin
refugiando los versos
sangrados de la historia
que la luz quiere abrir.

Escuchaba su voz
que por gracia del misterio
trucó la edad de la eternidad
en fiebre que de fuente brota,
a dulce cárcel de aroma
que respira en el agua
robando el beso de la boca
y la palabra al escribir.

Dije su nombre
de magia prodigiosa
que hunde elevando el tono
con solo la muda mirada,
majestuosa y solitaria
que gotea gota a gota
latiendo la dulce alma
que acaricias al morir.

Me mojé de ti
en charcos nacidos
de una nube oculta
y cercana a la gloria,
oculté el secreto
que guardo en la memoria
de la noche que se asoma
y que solo tu me haces vivir.

Mientras, fuera de mi, la lluvia llora…

LLUEVE SOBRE BERLIN

Se que aún no he visto
tu lluvia convertirse en lágrimas
que de tu cuna nacieron
con pasos apresurados,
cenizas que se confundieron con estrellas lejanas.

Que un día tu cielo quedó quieto
en las raíces de tu alma
creciendo entre los escombros
que abandonó la especie humana,
al sembrar el camino de odio y rabia vanas.

Que de un océano de ladrillos
y de calles frías de esperanzas
bajo la sombra de nubes negras
creciste entre recios bordillos,
deshaciendo los nudos de tus luces esclavas.

Que aún te pueden batallas
que se ciernen de alianzas
y que persisten bocas bramando
el conflicto de tus entrañas,
arañando las simientes que brotan ufanas.

Se que aún no he comprendido
porque tus ojos llueven distancia,
pero se, que si de tu piel la paz mana
y de tu sed el perdón se sacia,
debajo de tus huesos siempre habrá mañanas.

Berlín sigue de tristeza empapada.

TAREAS INCUMPLIDAS

Algo no se ha derrotado
cuando ser feliz es infelicidad
y el intentar es imperdonable,
amar calladamente no es callar
cuando el silencio es inevitable,
porque no se espera regresar
si se deja de creer en la alegría,
haciendo de la calma un desenfreno
llenando lo que jamás se vacía,
riéndonos sin creer en los deseos
cuando se grita al desencanto,
si perdimos la verdad de los labios
con la angustia bebiendo del infierno,
volando con las alas de los sueños
a campos de batalla desgastados,
cuando preguntas a tu alma
cuanto tiempo seguirá luchando.

Cuando veo la despensa vacía
siempre noto que me falta algo…

Fotografía de Pedro Garcea

EL SONIQUETE DE LA CELDA

Se de aquel que busca palabras
ya que no llega con la suyas y se emborronan,
confundido entre el olor y el aroma
sin saber que lleva el agua transparente.

Conozco al que cambio belleza por ocaso
sin sacar las manos de unos bolsillos falsos,
dando para la vida y la muerte los mismos pasos
y quedándose inerte como la misma roca.

Se de aquel que por ellas se vende
por el deseo de escribir de ambos,
defiende con los harapos de las manos
la lucha que no comprende.

Conozco al que sucumbió a su suerte
deletreando el vuelo de las mariposas,
encadenado a la vida de las estrofas
y selladas con la tinta de la muerte.

Aquel que se desvanece buscando
esas palabras maravillosas.

Fotografía de Esther Rivera

PRELUDIO DE AMOR

Como ama mi alma la pluma
en cada caricia que llueve el silencio,
con esa callada música que envuelve
la rígida cuartilla de letras y tiempo.

Como ama el infinito temblor
que deja abandonadas sus huellas,
grabadas sobre nieves perpetuas
de una noche secreta de abrazos.

Como ama al sueño despierto
que callejea paso tras paso,
buscando en sombras de ocaso
esa aguja perdida en el desierto.

Como ama mi alma tu eco
hecho de helecho que no repudia mi canto,
que escribe y escribe sin ningún derecho
para desvalijar su alma del blanco.

¡Como te ama mi alma,
que se muere tendida a tu lado!

Fotografía de Pedro Garcea

NOMBRÁNDOTE

Inmerso en el tiempo
calculo
el silencio
que nace de ti.

Volando en el viento
lloro
a un árbol muriendo
con el cielo sin abrir.

Orando en lo que siento
soñando
mar adentro
a través de ti.

Retrocediendo
apagando
el infierno ardiendo
que consume el sentir.

Diciéndote
sin querer
ciego, mudo y sordo
escribiendo te nombro a ti.

Buscando sin aliento
palabras
que me dicen tu nombre
en versos que hacen eterno vivir.

Nombrándote a ti…

Fotografía de Gemma

ELEGíA II

Tengo la idea de llevarte en las palabras,
quedarme mirándote entre cielos de hojas secas
pasear orillándote en cunetas de estrofas blancas.

Tengo que escribir ecos hechos regalos,
alcanzar horizontes donde tus manos juegan
y llegar al libro donde tus miradas cuelgan.

Tengo que pensar que no es verdad tanto olvido,
como el primer copo de invierno que naciera
para morir cayendo en suave lluvia de primavera.

Tengo que tener cuidado con lo que escribo,
que la oscura noche donde aquellas letras mueran
sean oleajes de estrellas que el cielo inmóvil me devuelvan.

Tengo que saber cuan árido es un desierto,
para terminar con la vieja boca de tinta sedienta
y saber si el recuerdo sobre océanos de arena se asienta.

Tengo que sentir la lejanía de una carta,
esculpida en deseos que entre comas vuelan
aunque los eternos besos de papel no llegan.

Tengo la idea de llevarte en las palabras,
paso a paso, acercarme donde tu sueñas
quedarme mirando y escribirte sin que tu lo sepas.

LAS VIRTUDES DE LA LÍNEA

Líneas de angustia
que silban en los huecos
con el vértigo de un beso
en estrofas partidas por los ecos,
que se embriagan de locura
y comienzan un camino que no acaba
en ojos que de ver son viejos,
sobre folios que se rompen de silencios
y que gritan mas que mi voz.

Líneas sin rumbo
resbaladas de pensamientos,
en melodías de miradas
caídas en lluvia de palabras
mojadas de engaños muertos,
con alma de tinta rociadas
sentadas sobre bancos de huesos,
cansadas de viajeros sueños sin ti
y que se empeñan en ser mi voz.

Líneas sin aromas
brotando de transparente agua,
gotas de canciones hermanas
que entre nacer y morir nadan
y de esencia de amor preñadas
caen sobre abrazadas hojas inertes
que se encogen sin tener motivo,
extrañamente enlazadas por ti
y que vuelan de la pluma a mi voz.

Líneas inanimadas
libadas del vientre de una flor,
encharcados pétalos negros
iluminados de paciente amor,
líneas que se huellan de pisadas
y de calles con versos cavadas
por una lluvia de letras distraídas,
traídas de lo mas profundo de ti
y que duermen en una estela sin voz.

Líneas pálidas por el brillo de otra canción mejor cantada,
tumba donde reposa mi voz.

Fotografía de Pedro Garcea