CUANDO TE ESCRIBO

 

Cuando te escribo
salta la sangre del tintero,
notando las letras el escalofrío
se colocan buscando su destino
para acercarse a tu piel
con la pluma y un negro río.

Cuando te escribo,
te escribo desde mi desnudez,
te escribo con el impulso
que la tinta da a mis sentidos,
y te escribo con el sigilo
que otea en el horizonte
buscándote con el alma en vilo.

Fotografía de Kiki

SE LO QUE ME GUSTA

 

Me gusta el verbo ver:

ver en la canción del mar,

ver en el aroma del cielo,

ver en el ritmo de la lluvia,

ver en el roce de unos besos,

ver en el desnudo de la niebla,

ver en el dibujo del sentimiento,

ver en el perfume del amor,

ver en el bosque de la voz,

verte en la caricia del viento.

Me gusta el verbo ver,

verte sin mirar,

porque así te veo.

Fotografía de Pedro Garcea

AMA Y SI ACASO ME

Enhebro los sentimientos

con hilos de tinta

que dibujo sobre una hoja.

Hoja esculpida de suspiros

con voces de garganta

que no dejan hablar al ruido.

Ruido que resopla sin motivo

sin entender de palabras

y es por eso que las escribo.

Escribo sin hacer ruido

para que leas en la hoja

los sentimientos que nunca te digo.

SUEÑO DE FAUNO

Cae la niebla en los campos,
el jardín despierta
con el canto de los pájaros,
hojas como lenguas
mojan las sílabas al día
que impaciente se molesta.

La magia del bosque
da un zarpazo
en su estuche verde,
con aromas de flores
rasgando los bordes
donde llora la Luna llena.

Las hojas mustias se inclinan
sobre la fuente hecha piedra,
donde un verso mora
anidando con sus letras
al amparo de la espesura
que al seguidor de Dionisio alienta.

El fauno baila inquieto
haciendo sonar su flauta
entre gotas de lluvia,
que atenúan su lujuria
tras los rastros de las ninfas
que dejan las luciérnagas.

La flama de sus ojos
persigue rasgando los bordes
del verderío de la selva,
girando su cuerpo
y tocando con su tacto
la roja piel de sus cortezas.

Retoza trashumante
bajo la constelación profética,
entonando la melodía
de sensualidad cautivadora
queriendo abrazar el cielo
que cubre dulcemente la floresta.

Crepitan ríos de vino
por la verde fronda
de la deidad ebria,
viendo como el verso de oro
antes despierto se adormece
donde su garganta se refresca.     

                                                                        Fotografía de Pedro Garcea 

ILLUMINATI

Club de los poetas muertos

(una manera distinta de crear un Nuevo Orden Personal)

Sentir,

sentir que sueño

por alcanzar el rastro de la libertad.

No me importa lo que me digan,

no tienen fuerza para detener mis palabras,

se que con ellas cambiaré el mundo,

porque creo en ellas,

porque las he creado,

porque las arranque de la médula de la vida hasta llegar al hueso,

porque se lo que me mantiene vivo,

porque me mueve la poesía, la belleza, el romance y el amor

y porque en ellos he encontrado mi propia voz.

Creer,

creer en mis ojos

para ver las cosas diferentes.

Mirar cada momento como algo extraordinario,

extender mis manos para alcanzar un poema

y describir lo que es único de mi mismo,

aunque sea extraño e impopular,

hacer del tiempo una osadía y saber aplicar la cautela,

para que las miradas me hagan perder los prejuicios, hábitos e influencias

y pueda encontrar siempre un nuevo punto de vista.

Existir,

existir con la verdad

aunque su manto no me cubra entero.

A pesar de que otros no la comprendan,

a pesar de que sea mas fácil no tenerla,

porque solemos pensar solo con los silencios,

con nuestros vacíos,

con los recovecos avergonzados,

con las ventanas tapadas de secretos visillos

que se crearon en cierto momento buscando la aceptación.

Me basto y me basta,

leer y escribir

en busca de la pasión.

Aprender a florecer,

aunque tenga que ser escuchado al dar mis creencias e ideas a otros,

porque la poesía está en todo

y me siento apasionado para sentir, creer y existir,

viviendo intensamente,

buscando, escuchando, soñando,

en un día como el de hoy que no se volverá a repetir. 

DIBUJANDO SUEÑOS

El dibujante de los sueños

no se pronuncia,

porque no sabe lo que pesa un pensamiento.

El calígrafo no escribe

al quedarse sin tinta,

seca al ser azotada por el viento.

Cuando callan las palabras

hablan los gestos,

para llenar de estrellas el firmamento.

La sensación de llover

las mismas gotas de antaño,

son las que saciaron las gargantas con sed.

Las pisadas se difuminan

entre otras miles seguidoras,

que solapada traquetean las calles a la vez.

Satisfecha la curiosidad

quedan los cielos como testigo,

que con su azul baña de luz las ansias de verte.

Por eso hago garabatos

dibujando deseos

y así pasar un rato contigo sin desfallecer.

EL INTENTO

Aún en sus ojos moran
serenas violetas,
hechas susurros de primaveras eternas
que tras el alma se ocultan
en la danza de las sombras secretas.

En su inolvidable mirada
las flores se asientan,
entre retazos de sueños
regalando sus aromas
en dormidas letras,
regadas con tintas
para que las despierten los poetas,
con lágrimas que cuentan
al vasto silencio
de vacíos mudos
los colores que ostentan.

Bajo sus párpados caen,
al tiempo que esperan,
las miradas tiernas
que vuelan de los visillos
a la calle desierta,
buscando otros ojos
para mostrarles
el jardín oculto
viviendo tras sus puertas,
testigo del tiempo
guardando los ecos
de furtivos encuentros
que ella se inventa.

Entre dos latidos
siempre hay una espera ciega.
 

NIDO DE áNGEL

I.

Tras tiempo sin lágrimas

en ocasos y albas,

descerrajo las nubes

abriendo la nada

y despliego las alas.

¡Miro! Y mis ojos

ven tierra y mar

entre luces rutilantes

que a la piel del sueño

con caricias engaña.

Vestido de mundo

y sin sandalias caigo,

esperando la carta

que de negros vapores

llueva su escarcha.

Firme y terco,

bajo para romper cadenas

haciendo luchar al hombre contra el viento,

colérico y fiero,

entrando a liberar cárceles

y hago que el pecado apague sus fuegos,

sereno y sincero,

camino para salvar la verdad

que el humano trasformó en desasosiego.

Y en acabarlo todo

regreso, a la espera

de recibir alabanzas,

con los sueños entornados

entre albas y ocasos,

yo soy el ángel.

II.

¡Miradme! Soy yo,

esa estatua sin nombre

y cuerpo de viento,

con nubes por tierra

y un alma de fuego.

Siervo de la certeza

que retoza en el sueño,

pendiente de una espera

y de un anhelo.

¡Oh anhelo! Frío lugar,

frío deseo, frío abrazo

que ansía el cielo,

poder batir alas

por el mundo abierto.

Y con la piel de la nada,

iracundo y aburrido,

tras un alumbramiento

caer de luz en un derrumbe,

¡Miradme! Soy yo,

tan solo un sentimiento.

AMOR Y PALABRA

Encuentro interminable

al enfrentar el abismo

de una frase,

donde comienza el poema

sin límites para escribir,

amar, sentir, decir,

o tener una sorpresa.

Hacer de las palabras

un descubrimiento,

un latir, un descubrirse,

una ayuda, una caricia,

un encontrar,

ese oasis

para un infinito desierto.

El poder de domar las letras

ante la discordancia,

poder desentrañar

con la sorda maldición

de un alma insondable

que grita de afonía,

el palpito de la revelación

que sin querer te besa.

SUEÑO DORMIDO

 

He besado al vacío
esperando alcanzar
las pocas huellas
que hayas dejado,
en estos versos
que de lentas letanías
se ha vaciado.

Oigo el eco
y no eres tu pero eres tu,
y te siento
en el viento que vuela
y se apodera del cielo,
desnudando la hierba
que ni tu, ni yo, ni el viento,
sin cubrirla tapamos.

Yo en ti y tu en mi
soñando en el sin ti
de nosotros respirando,
en la orilla secreta,
agazapados,
bajo los sueños de esa noche
que luchamos contra las sombras
para encontrarnos.

DESPEDIDA

Hasta pronto amigo,

le escribo a la noche

en sus hojas de cera,

cuando las huidizas luces

reflejan sombras de ausencia

y los rastros de claridad

bailan al son de una vela.

Le cuento tus correrías

empapado por los sueños

que cubren la noche quieta,

aprendiendo del reino de los cuentos

los fríos abrazos de tu silencio

dibujados en nerviosas siluetas.

Sentado en tu tabernáculo

trazo mis primeros renglones

sobre una pizarra de blanca piedra,

rasgando sus fondos y pintando

con la tinta azabache que yace despierta,

atrayendo a la pluma las luciérnagas

cuya luz pone en su lugar a las letras.

En esta noche desecha

escribo unos versos rudos,

de callejones muertos

y ventanas desiertas,

para poder mostrar

todo lo que me enseñaste

con esos adornados secretos

que de mi alma se adueña.

Puedo verte y sentirte

al otro lado de la cerca,

poeta ignorado por inédito,

que encendió el cielo

de luces que visten

las estelas de los luceros

y el fulgor de las estrellas.

Y te digo amigo,

estate esperando

hasta que de nuevo nos veamos

trasteando en la trastienda,

donde jugamos con las palabras

y sus historias secretas.

Fotografía de Héctor 

CON FLORES Y PRIMAVERA

 

Sentado sin rumbo

aún oigo el murmullo

que se eleva sobre la niebla

prometiendo una sola cosa,

el aliento sagrado de una caricia

llovida en la comisura de un beso,

al desvanecerse

como un susurro entre tinieblas.

El dulce sol atraviesa las nubes grises

rasgando las costuras del aire

para que uno de sus rayos me alcance

enredado entre cortinas,

asomándome entre el silencio

para mostrarme

ese latido que desciende por sus esquinas.

Las flores son flores porque se marchitan

con las suaves bocanadas del viento

como fruto de su romance,

la primavera se hace verso

al entregar el alma

a los colores de un latido intenso

que hace preguntarme,

con flores y primavera ¿Qué poema haría?

REPTANDO

Sierpe
muy feroz
la fuente rodea
y con sibilino beso besa.

La muerte que ronda
y colérica
serpentea.

Fotografía de Pedro Garcea