DAME TUS MANOS

Dame tus manos frías
para arroparlas con la pluma
y que se funda con la tinta
en el manto de la poesía,

dame tus manos ajadas,
que el viento corre y canta
entre los pliegues dormidos
de la tarde cansada,

dame tus manos pálidas
para que aprendan a soñar
el sueño más cálido,
el sueño que no se puede contar,

dame tus manos nerviosas
que entre los dedos se enredan,
como el océano que busca
darse forma entre la arena,

dame el temblor del aire
que con las letras se vuela,
entre versos de colores,
colores en palabras de feria,

dame tus manos desiertas,
que las acompañe con las mías,
que el invierno se acuesta
donde el alma respira.

Dame tus manos frías

que las cobije con las mías

y escribamos nuestros versos
con el trasiego de la vida.

Y gritemos ¡ya es Primavera!

Fotografía de Gemma

BROTáNDOTE

Fluyen ecos en mi sangre

de un aura errante

en la madera vieja de los bosques,

en la sombra oblicua de la tarde,

en los jardines lejanos donde mis ojos tornan,

en los ríos dormidos,

en el rumor de los pasos que ya no vuelven.

De los rostros antiguos

que en la penumbra flotan

vienen aromas de aire perfumado,

luces nuevas de soles limpios

y trinos que despiertan

los nombres desprendidos de los labios,

perdidos en el aire tibio de la memoria.

Susurros que deja en la rama la brisa,

hojas que danzan con paso callado,

sombras que juegan a los dados

besados por un aliento ligero

con el aire sutil que se desliza,

de un cielo que bebe su azul pasajero

y en lontananza su vuelo se despista.

Y sin embargo algo despierta

en el pacto secreto de los chaparrones,

en la tierra que respiran las voces,

en el susurro de los pétalos,

en la ola perezosa que lame la tierra,

en la niebla que asciende y se va perdiendo sola,

abren los ojos las estaciones.

Fotografía de Gemma

RONDA DE ESTACIONES

 

Cuando escribo de la primavera
me nacen versos de otoño,
y en otoño
saltan rimas de primavera.

Confieso mi sonambulismo
con el sueño estacional perseguido,
dolido por el color
de tropiezos sin mimos
o de las decepciones sin motivo.

Me alivia cambiar
la estación donde estoy
por un momento perfecto,
por la belleza del placer efímero,
como intentar abrazar un río
o acariciar una puesta de sol.

Cuando escribo al otoño
las letras son de primavera,
y en primavera
las palabras se llenan de flores
que el otoño regala de colores

al sentirse agradecido.

CON FLORES Y PRIMAVERA

 

Sentado sin rumbo

aún oigo el murmullo

que se eleva sobre la niebla

prometiendo una sola cosa,

el aliento sagrado de una caricia

llovida en la comisura de un beso,

al desvanecerse

como un susurro entre tinieblas.

El dulce sol atraviesa las nubes grises

rasgando las costuras del aire

para que uno de sus rayos me alcance

enredado entre cortinas,

asomándome entre el silencio

para mostrarme

ese latido que desciende por sus esquinas.

Las flores son flores porque se marchitan

con las suaves bocanadas del viento

como fruto de su romance,

la primavera se hace verso

al entregar el alma

a los colores de un latido intenso

que hace preguntarme,

con flores y primavera ¿Qué poema haría?