PLANES PARA OTRA VIDA

Un día mas como todos,
paseado de minutos y segundos
esclavo de un reloj de arena
en un tiempo muerto que desea acabar,
que si estás la vida me basta
siendo lo que soy y lo que no soy
para el todo y para la nada,
jugando el devenir que se estrena
de un instante que cabalga
en un día mas como otro, un día mas,
describiendo con el lenguaje de las letras
el paisaje de los árboles huérfanos
y el momento que siempre espera,
que si estás tu me basta todo
para llegar a ser y no solo estar
sentir soñados tus abrazos
refugiados de mi lo mas cerca,
ganando al viento su pasado
sin avistar si el presente se acerca,
derramándote en los garabatos
que se esculpen inesperadamente
en latidos de un día como otro cualquiera.

Que te puedo decir, que tu no sepas…

EN LA URDIMBRE DE LOS ELEMENTOS

Me confieso en las tardes
de la naturaleza de las cosas
que está en el aire que todo lo llena,
cambiando los colores de la suerte
o deshojando la flor inerte
de sus almas esparcidas en motas de arena.

Me acuso de ansia en las noches
con su caricia que como el fuego quema
enardeciendo sueños con llamaradas secas,
que el corazón de la hoguera como estrofas lleva
en su paseo sobre la tierra de huella incierta
brotando de color en mi garganta muerta.

Me sonrojo con las mañanas
arando de caminos los campos
regalando horizontes al abrir su puerta,
sofocando los deseos que tu nombres
y que el agua aquieta por el baile de las sombras
con siluetas sujetas en hilos de letras.

Me sorprendo entre horas
con la eternidad de los besos
y la grandeza de lo sencillo a cuestas,
que si te miro te veo
y oyéndote siempre te escucho
esculpiendo las raíces de tu forma.

Me siento culpable
dominando los elementos
y emborronado la virginidad de la hoja,
leyendo las caricias de los colores
que provocan que escriba un verso
en el momento que percibo tu aroma.

Llevándote dentro como te llevo, cada vez que se repite un ahora…

Fotografía de Gemma Redondo

MIRANDO A CIEGAS

He leído a las estrellas
en el canto de las sombras
rumiando historias que de ti cuentan,
nombrando lo que nombras
soñando lo que sueñas.

Las extraño tras las nubes
ciegas de los copos de sus luces
que por tus ojos siempre pestañean,
señalándome sendas y cruces
viendo lo que tu veas.

He cazado sus palabras
con redes cosidas de estrofas
en renglones arados que por ti se quedan,
diciendo lo que dices
sintiendo lo que sientas.

Como extraño su mirada
escondida en cualquier encrucijada
sustentada de lo que las estrellas cuelgan,
que hablarlas es esperanza
y escribirlas una ofensa.

Las palabras son solo palabras
y tus noches las mas bellas…

Fotografía de Pedro Garcea

LLAMANDO A LA sombra.

Oía su música
apagando los sueños
hechos de aire y fuego
en mirada divina,
sin principio ni fin
refugiando los versos
sangrados de la historia
que la luz quiere abrir.

Escuchaba su voz
que por gracia del misterio
trucó la edad de la eternidad
en fiebre que de fuente brota,
a dulce cárcel de aroma
que respira en el agua
robando el beso de la boca
y la palabra al escribir.

Dije su nombre
de magia prodigiosa
que hunde elevando el tono
con solo la muda mirada,
majestuosa y solitaria
que gotea gota a gota
latiendo la dulce alma
que acaricias al morir.

Me mojé de ti
en charcos nacidos
de una nube oculta
y cercana a la gloria,
oculté el secreto
que guardo en la memoria
de la noche que se asoma
y que solo tu me haces vivir.

Mientras, fuera de mi, la lluvia llora…

LLUEVE SOBRE BERLIN

Se que aún no he visto
tu lluvia convertirse en lágrimas
que de tu cuna nacieron
con pasos apresurados,
cenizas que se confundieron con estrellas lejanas.

Que un día tu cielo quedó quieto
en las raíces de tu alma
creciendo entre los escombros
que abandonó la especie humana,
al sembrar el camino de odio y rabia vanas.

Que de un océano de ladrillos
y de calles frías de esperanzas
bajo la sombra de nubes negras
creciste entre recios bordillos,
deshaciendo los nudos de tus luces esclavas.

Que aún te pueden batallas
que se ciernen de alianzas
y que persisten bocas bramando
el conflicto de tus entrañas,
arañando las simientes que brotan ufanas.

Se que aún no he comprendido
porque tus ojos llueven distancia,
pero se, que si de tu piel la paz mana
y de tu sed el perdón se sacia,
debajo de tus huesos siempre habrá mañanas.

Berlín sigue de tristeza empapada.

TAREAS INCUMPLIDAS

Algo no se ha derrotado
cuando ser feliz es infelicidad
y el intentar es imperdonable,
amar calladamente no es callar
cuando el silencio es inevitable,
porque no se espera regresar
si se deja de creer en la alegría,
haciendo de la calma un desenfreno
llenando lo que jamás se vacía,
riéndonos sin creer en los deseos
cuando se grita al desencanto,
si perdimos la verdad de los labios
con la angustia bebiendo del infierno,
volando con las alas de los sueños
a campos de batalla desgastados,
cuando preguntas a tu alma
cuanto tiempo seguirá luchando.

Cuando veo la despensa vacía
siempre noto que me falta algo…

Fotografía de Pedro Garcea

EL SONIQUETE DE LA CELDA

Se de aquel que busca palabras
ya que no llega con la suyas y se emborronan,
confundido entre el olor y el aroma
sin saber que lleva el agua transparente.

Conozco al que cambio belleza por ocaso
sin sacar las manos de unos bolsillos falsos,
dando para la vida y la muerte los mismos pasos
y quedándose inerte como la misma roca.

Se de aquel que por ellas se vende
por el deseo de escribir de ambos,
defiende con los harapos de las manos
la lucha que no comprende.

Conozco al que sucumbió a su suerte
deletreando el vuelo de las mariposas,
encadenado a la vida de las estrofas
y selladas con la tinta de la muerte.

Aquel que se desvanece buscando
esas palabras maravillosas.

Fotografía de Esther Rivera

PRELUDIO DE AMOR

Como ama mi alma la pluma
en cada caricia que llueve el silencio,
con esa callada música que envuelve
la rígida cuartilla de letras y tiempo.

Como ama el infinito temblor
que deja abandonadas sus huellas,
grabadas sobre nieves perpetuas
de una noche secreta de abrazos.

Como ama al sueño despierto
que callejea paso tras paso,
buscando en sombras de ocaso
esa aguja perdida en el desierto.

Como ama mi alma tu eco
hecho de helecho que no repudia mi canto,
que escribe y escribe sin ningún derecho
para desvalijar su alma del blanco.

¡Como te ama mi alma,
que se muere tendida a tu lado!

Fotografía de Pedro Garcea

NOMBRÁNDOTE

Inmerso en el tiempo
calculo
el silencio
que nace de ti.

Volando en el viento
lloro
a un árbol muriendo
con el cielo sin abrir.

Orando en lo que siento
soñando
mar adentro
a través de ti.

Retrocediendo
apagando
el infierno ardiendo
que consume el sentir.

Diciéndote
sin querer
ciego, mudo y sordo
escribiendo te nombro a ti.

Buscando sin aliento
palabras
que me dicen tu nombre
en versos que hacen eterno vivir.

Nombrándote a ti…

Fotografía de Gemma

ELEGíA II

Tengo la idea de llevarte en las palabras,
quedarme mirándote entre cielos de hojas secas
pasear orillándote en cunetas de estrofas blancas.

Tengo que escribir ecos hechos regalos,
alcanzar horizontes donde tus manos juegan
y llegar al libro donde tus miradas cuelgan.

Tengo que pensar que no es verdad tanto olvido,
como el primer copo de invierno que naciera
para morir cayendo en suave lluvia de primavera.

Tengo que tener cuidado con lo que escribo,
que la oscura noche donde aquellas letras mueran
sean oleajes de estrellas que el cielo inmóvil me devuelvan.

Tengo que saber cuan árido es un desierto,
para terminar con la vieja boca de tinta sedienta
y saber si el recuerdo sobre océanos de arena se asienta.

Tengo que sentir la lejanía de una carta,
esculpida en deseos que entre comas vuelan
aunque los eternos besos de papel no llegan.

Tengo la idea de llevarte en las palabras,
paso a paso, acercarme donde tu sueñas
quedarme mirando y escribirte sin que tu lo sepas.

LAS VIRTUDES DE LA LÍNEA

Líneas de angustia
que silban en los huecos
con el vértigo de un beso
en estrofas partidas por los ecos,
que se embriagan de locura
y comienzan un camino que no acaba
en ojos que de ver son viejos,
sobre folios que se rompen de silencios
y que gritan mas que mi voz.

Líneas sin rumbo
resbaladas de pensamientos,
en melodías de miradas
caídas en lluvia de palabras
mojadas de engaños muertos,
con alma de tinta rociadas
sentadas sobre bancos de huesos,
cansadas de viajeros sueños sin ti
y que se empeñan en ser mi voz.

Líneas sin aromas
brotando de transparente agua,
gotas de canciones hermanas
que entre nacer y morir nadan
y de esencia de amor preñadas
caen sobre abrazadas hojas inertes
que se encogen sin tener motivo,
extrañamente enlazadas por ti
y que vuelan de la pluma a mi voz.

Líneas inanimadas
libadas del vientre de una flor,
encharcados pétalos negros
iluminados de paciente amor,
líneas que se huellan de pisadas
y de calles con versos cavadas
por una lluvia de letras distraídas,
traídas de lo mas profundo de ti
y que duermen en una estela sin voz.

Líneas pálidas por el brillo de otra canción mejor cantada,
tumba donde reposa mi voz.

Fotografía de Pedro Garcea

ELEGÍA

Asiduo a la memoria con el tiempo desandando
y una palabra sencilla sonando a poco que despierta el día,
la vida se va enjaezando surcando el verbo soñar, soñando.

Terminado un silencio roto por el sonido del aire,
brotando cautivas de la dulce saliva las letras se hacen
y en caducas hojas de sinfónica voluntad se esparcen, versando.

Tan separadas que ni se sienten, existiendo sin ser algo,
caen diminutas como importantes disfrazadas de melodías
sin sospechar que serán himnos de todos los días, cantando.

Medido el filo del fuego abrazando su cuerpo en llamas,
las nubes de sentimiento viven colgadas de un te quiero
con pasos haciendo a la huella y la tierra hermanas, andando.

Garabateando los cielos estrellados a mil leguas del hielo seco,
sintiendo la muerte de lejanía como un eco cincelado
dejo letras sin sangre hechas esclavas del vacío de existir, viviendo.

…pensando, pensándote, mientras te pienso.

Fotografía de Pedro Garcea

LLANTO DE LUNA

Tras los trozos de la intangible noche
viaja un beso bailando de tu cintura,
que no puede ver la luz que se apaga del estanque
con el destino sin saber donde camina,
cabalgando sobre el viento que la sombra esconde
en pos de la senda torcida que se brinda,
queriendo ver lo que no se sabe ver
riendo cada vez que llora el rocío,
o llorando cada vez que el río
desborda de sus ojos al caer
las gotas mal paridas de lágrimas vivas
surgidas del dolor que te ha herido,
cubriendo la nube de sombra
y el sendero en bosque de olvido,
agrietándose en almas dispersas
llovidas sobre llovido,
buscando en silencios derruidos
donde el perdón se ha perdido,
tocando el hielo en llamas
caído de tus labios en telón de suspiro,
esperando tus lágrimas negras
que la estela de tu mirada en la noche ha prendido.

Fotografía de Pedro Garcea

ESCRITAS HOJAS YERMAS

Muro de papel blanco
lamento de plegaria al viento
y aliento de la pluma seca,
sécame el ansia de hablarte
del mojado sueño que me acecha,
otórgame los secretos caminos
que los hilos de la tinta estrecha
para sembrar en tus níveos campos
haciéndolos cultivo de estrellas,
que se puedan leer en la noche
las cuartillas que se escriben a ciegas,
con ojos de corazón enterrado
con los dedos de las manos sueltas,
déjame llevar el amor en tus brazos
en el color de las letras muertas,
en el solitario escenario de estrofas
que flota sobre mi tumba abierta,
déjame el ánimo de arar tu tierra
descubriendo la boca cubierta,
dame la vida que porta tu sangre
que yo llevaré nuestro amor a cuestas.

Fotografía de Eyre

QUE ME DIRáN

Que dirán mis decires
cuando las palabras mueran
dejando al corazón libre
y a las manos sueltas,
sin la pasión del recuerdo
sin una vida eterna.

Que dirán si siguen amando
tus gestos,
tus sonrisas,
tu voz,
tu respiración,
si ya no tienen lengua.

Que dirán si serán inútiles
cuando las letras no se muevan
amontonadas entre tierra
y regadas de sangre seca,
sin el cambio de primaveras
sin la sensación de tu voz.

Que dirán si nos cuentan
en el día,
en la tarde,
en la noche,
en como cae la lluvia,
y como quema tu sol.

Que dirán arrepentidas
sin tristezas de alegrías
al caminar, al vivir, al soñar
a ser feliz cuando te amo,
a ser escritas por mis manos
y seguir enterradas de por vida.

Si lo dicen con amor
que me digan lo que quieran…

Fotografía de Pedro Garcea

BOCANADAS DE UN TAL VEZ…

Quizás perdí el alma en tus fauces
sucumbiendo a los ritos fugitivos,
y mi tristeza solo tuvo sentido
penetrando en tus tierras abiertas,
creciendo en los huecos hundidos
del último mar derruido
encaramado de sombras quietas.

Acaso tuve un nido de ramas urdido
posado del árbol mas crecido,
refugiado del destello de tus ojos
hostigado por venenosos delitos
y de pasos que se hacen olvidos,
derrumbado de tardes secas
y de llamas de fuego dormido.

Que no daría por lo que hemos perdido
en ceremonias de pasados vivos,
cuanto hay que esperar al sinsentido
contando los minutos que se volvieron segundos
recordando el moribundo impulso que se ha ido,
que no existe lo que busco, que no tiene destino,
que la corriente de un río no tiene vuelta.

Ya solo eres aquella
a la que tendré que soñar,
en encuentros por inventar
lo que jamás me llega,
que no quiero ver, que quiero tocar,
que no hay alivio para el sedoso aroma de amar
en el delirio de encontrar tu puerta abierta.

Que ya eres marca negra
en un infinito por rozar,
cadentes locuras de letras
que mis manos hacen sonar
sobre cuartillas de sábanas muertas,
cuando entenderé que las palabras,
tal vez, se escriben al soñar sin darnos cuenta.

Fotografía de Pedro Garcea

EL DON DEL ERROR

La vida tiene una puerta
con entrada y con salida
un pretexto que te mira
una excusa que te acecha.

La vida que sin aviso estalla
caída en la desgana de estar vivo
buscando deseos que no llegan
escapa sobre la espuma sin motivo.

La vida que sin querer queda abierta
lanza un sueño que es casi nada y mas que todo,
es suspirar al soñarlo siendo el todo y perderlo
y despertar en la nada para preguntarte donde vas.

La vida que de flores no calla
camina sobre mares pintados de plata
y llueve escrita sobre las aceras
volviendo como ola que siempre se va.

La vida que las dudas siempre despierta
rezuma palabras que de amor se alimentan
haciendo girar el eje de las ruedas
en el devenir de una vida que vive revuelta.

La vida tiene una puerta
con entrada y con salida
un pretexto que te mira
y una excusa que siempre te espera.

La vida es un regalo de cumpleaños.

Fotografía de Héctor Jiménez

SIN DARME CUENTA

A veces siento
el amado azul de tu cielo
que marca el tiempo y la cuenta,
sin prisas y de huella lenta
alfombrando las piedras del camino
hasta recogerse el sol.

Otras veces presiento
los secretos muros de la niebla
en columnas, atrios y jardines
embestirme de sueños sin meta,
cuando los porques nos aprietan
o cuando las respuestas se van.

Casi siempre atento
al tiempo que algún día dirá
o que hará saber algún día,
que la locura despierta sin colores,
que un recuerdo se llena de olores
o a la sombra que pare tinieblas.

Perdido en lo que siento
en lo que tus ojos me cuentan,
ciego a la tentativa de grandezas
mojando el vacío de tinteros,
sin un alma que no tiene cuerpo
y con promesas volando de ligereza.

Apenas me cruzo contigo en algún sueño
amo la vida sin darme cuenta.

A KEROUAC

"Pasad de largo, como hace el rayo que se pierde. No os preocupéis."  Jack Kerouac.



Mirando donde huyes
me alejo y no me voy
por alegres campos de un alma
cuyo interior me ha retenido
con pasos hechos de sueños
te sigo y no se andar
hacia horizontes contenidos
tras la silueta de un camino
y sin ojos te he seguido
porque no se donde buscar.

SI LA TINTA MANCHARA

Aquí sigue
la rutina del soslayo
en harapientas letras de viaje,
labradas por copos de vaporoso encaje
y secadas por la luz del rayo.

Todavía permanece
la música de lo escrito,
poderosa que vuela con viento suave
entre roces de cuerpo ingrave
y que queda muerta en el olvido.

Aún se escucha
la voz atormentada
grabada sobre fondos nevados,
estampada entre bordes dorados
y arrancada de garganta seca y grave.

Sigue existiendo
cada frase arañada,
que ancladas en telas de araña se enmarañan
de sueños que entre versos siempre viajan
y vagan colgadas de las hojas de un árbol.

Así quedan las letras
en el estanque del desengaño,
como barca varada en la orilla
fuera de la ribera de la vida
esculpida en el espejo de un remanso.

Siempre creeremos
en las letras leídas de un paraje,
mojando las manos con colores del paisaje
o en las olas que amarran la arena a su manto,
si sigue rociando el tintero las palabras con charcos…