NO SABRíA

 

No sabría que decirte

si no te lo he dicho ya,

ni sé que te diría

si supiese lo que te he dicho,

pero sé que te lo diría

si recordara lo que tenía que decirte.

Y cuando te lo dijera

sabría lo que te dije,

aunque diga lo que diga

dudaré sobre lo dicho,

porque sería un decir

sin recordar lo que siempre te digo.

Y si te dijera

lo que podría decirte

nunca quedaría por decir,

porque siempre te digo

lo que te quiero decir,

aunque me confunda en lo dicho.

Pero si quieres

te lo vuelvo a decir,

cuando lo recuerde te lo digo,

y lo que quiero decirte,

si aún no te lo he dicho,

hace tiempo que te lo dije.

Y te digo

lo que algún día te dije

y lo has olvidado,

aunque esté dicho

puedo volver a recordártelo,

porque se que hay veces

que por decírtelo no se lo que me digo.

Si no sabes de lo que hablo,

en otra primavera te lo explico.

Fotografía de Pedro Garcea

RONDA DE ESTACIONES

 

Cuando escribo de la primavera
me nacen versos de otoño,
y en otoño
saltan rimas de primavera.

Confieso mi sonambulismo
con el sueño estacional perseguido,
dolido por el color
de tropiezos sin mimos
o de las decepciones sin motivo.

Me alivia cambiar
la estación donde estoy
por un momento perfecto,
por la belleza del placer efímero,
como intentar abrazar un río
o acariciar una puesta de sol.

Cuando escribo al otoño
las letras son de primavera,
y en primavera
las palabras se llenan de flores
que el otoño regala de colores

al sentirse agradecido.

MARE NATURALESA

Dedicado a todos los que vivieron la DANA

Eres tú, como te nombres,

de tu cielo llueve, llueve cielo,

el que cubren las nubes,

el que ahoga el suelo,

el que levantó el levante

para maldecir la sed del viento,

arrancando piel a la tierra,

quebrando las ramas del miedo,

pero, sobre todo,

revuelves mi pecho

obligándome a enterrarte en el silencio,

y a todo esto

tiene que parecer que no te quiero.

Me arde la piel

con cada golpe que asesta tu infierno,

me despierta tu eco

que rechazo y arrastro

como a un animal herido y temblando

huyendo de un incendio,

con tus vientos rugiendo

golpeando el vientre de las aguas

y su espuma rota en las riberas

desfigurando el mundo entero,

arrastrando y hundiendo,

aunque me quiebre, aunque me hundas,

levanto la cara y me trago el orgullo,

y en todo esto

tiene que parecer que no te quiero.

El cielo se abre

en un grito negro,

y juro que enterré tus besos bajo el fango

que dejaste en tu encuentro,

que quemé tu rastro,

que borré mis pasos en ti,

pero tus lágrimas…, malditas lágrimas,

se llevaron hasta el último eco,

y si vinieras a buscarme

me ahogaré en mi propio entierro,

siendo el que se quede aquí, en silencio,

sangrando aún por quererte y negarte,

y ante todo esto

aún tiene que parecer que no te quiero.

Ha salido el sol, no quedan nubes,

pero me sigues lloviendo por dentro.

SIN RUMBOS

Nos encontramos con el destino

tropezando al anhelo de la materia,

comenzando a escribir nuestra memoria,

como escrito estaba la llegada de la lluvia,

el soplo de viento,

la caída del rayo,

la fractura del trueno,

el vaivén de las hojas

y nuestro encuentro.

Siendo fugitivos de las citas

sin estrellas que marquen rumbos,

con miradas a horizontes diferentes

y fronteras en diferentes mundos.

Hoy salió de nuevo el sol

tras un horizonte indefinido,

para vivir nostalgias sin propósito,

para desterrar los presagios,

para soltar las brújulas de ambos

y borrar cuanto estaba escrito.

CON NIEVE EN LA MANO

 

Siempre se ha de buscar,
buscar el lugar
donde retoza el alma,
alma con la mirada
que traiciona al olvido,
para olvidar la cárcel
que retiene la verdad,
esa verdad ciega
que no tiene sentido,
al sentir que no ves
de que esta lleno su vacío.

Vacío al cerrar los ojos
que no te deja ver el camino,
pero llegando a oír
palabras en los silencios
que sueñan contigo,
palabras desveladas
de un silencio suelto
en fuga y proscrito,
palabras fracturadas
en otro silencio roto
por los versos del destino,
pasos tras las palabras
que el silencio rompe,
palabras sin pasos
que rompen el silencio
con sonidos cervantinos,
palabras tan solo palabras
para un silencio sin nombre,
para los silencios perdidos.

Siempre se han de buscar
palabras para los sentidos,
paridas por una mano de nieve
escribiendo las frías sendas
perseguidas en los libros,
que hablaran a unos ojos
para no dormirse en su muerte,
para no morir dormido.

FUéRASE UNA VEZ

Fuérase un día o dos o diez mil,

que este cuento se hizo sueño,

un sueño pueril

que dejó de ser pequeño,

ese fecundo instante

en que nos miramos

encontrando un eco eterno,

donde la lluvia nos mojó

sentados en aquel banco

buscándonos sin recelo,

un tiempo colmado

donde el silencio arropa

de silencios sin recuerdos,

una noche que nos abrazó

en un rincón alejado

de un amanecer que despertó

con caricias entre las manos,

palabras sin decir

sugiriendo aventuras

que con gestos nos contamos,

y el devenir que volaba

entre las vaporosas nubes

con las alas de los magos.

Hasta que desperté

una fría mañana

de tu presencia huérfano,

y hoy te encuentro

sin llegar a encontrarnos,

en un estante durmiendo

antecediendo a los versos

con los verbos difuminados,

regalando deseos

en la sombra de tu sonrisa

tras las letras que firmaste

sin la voz de tus labios,

donde escribiste un juramento

con el alma por regalo,

fuérase un beso o dos o diez mil,

que olvidar no olvidamos.

Fotografía de Pedro Garcea