DE REBAJAS...

Cambio alma

por piel y huesos

trocando el andar si procede,

que camina al ímpetu emprendedor

del que todo guerrero envejece,

gritando en vocerío

poniendo en saldo las cenizas,

brasas, astillas y rescoldos

que en la hoguera brillan cuando anochece,

singladuras de viejos sueños

ancladas en las esquirlas de unos ojos,

con juegos de manos

trueco los poderes

para regatear la esencia

de la tinta silente que se mece,

en desenfrenadas hordas de letras

por unos versos que te mienten,

mil miradas retenidas

regateando palabras

derramadas con las prisas

hechas de la sangre que perece,

y si me avisas, destapo las sonrisas

como olas que no tienen vientre,

de alacenas vacías

y sin venderme

canjeo las prendas

del que todo se desprende,

que se van como todo lo que se va

para volver como todo lo que vuelve,

paso a paso

voy mercando

tras el rastro de estrofas

que canten todo lo que desaparece,

porque cambio un alma viva

por beber el agua pura de tu fuente.



SUSPIRO CORPóREO

En una calle sin medida

mora el aliento que me mira

acosando una estrella perdida

muriendo por encontrarte,

picando como avispa que envenena

la piel de sus habitantes

cubriéndolos con la condena

de profundos ojos errantes,

se respira cuando la hollamos

de avenidas que se esconden

con sombras hechas de ramos

que se impulsan hasta el desorden,

nace desprendida de la brisa

en las líneas de un atardecer

colgadas de una gran sonrisa

convenciendo al corazón a creer,

se endosa en la piel de la alegría

porque nada llega tarde

cambiando lo lejos por cercanía

tan solo con parar y pensarte,

bromea con las luces por caer

para dormir el sueño de las esquinas

animando a las gotas con distraer

de caminos todas las salidas,

acampa en la infancia y la vejez

lloviendo en hoz de serenata

al sortear como gaviotas la aridez

de cometer cualquier errata,

esa caricia que llega en el clamor

del descaro de una mirada furtiva

donde deja sus huellas el amor,

es sin dudar, el viento de la vida.

EL BALCóN DEL CIELO

Hoy levanto mi canto

con alzada mano lánguida

sobre espumas de verso concluido,

caído ruido como aspas de molino

en hojas desordenadas

nevadas de sueños, pálidas de sentido,

…hoy me mueven sus olas

trazando la magia del sonido

sobre lápidas de letras marcadas,

escribo como ángel proscrito

la lluvia en la seca garganta,

dormida en barbecho de lejanía

viendo al sol perderse en el día

luciendo sin hacer nada, parada,

…hoy me elevo hasta la altura

del mirador donde mirarte

en un paisaje de voz prendida,

que con pluma de tinta teñida

araña los prados con su guadaña,

del verbo que ni entraba ni salía

solamente se despedía

muda, sin gestos, callada,

…hoy reflejo la sombra escuálida

desde el otero de donde miro

abarcando todo lo que no veo,

llegando donde nunca llego

con los pobres versos que escribo,

soñando con los ojos abiertos

que buscan en las pupilas acierto

de muy lejos, de cualquier sitio, desde la distancia.



DISOLUTA

 



Siempre te encuentro,

posada en mis manos

en cesta que rebosa palabras

con sangre de tinta muerta,

lejana, indómita, alerta,

te hayas sin estar

como estrella que se aleja

y que tras de sí cierra la puerta,

agazapada, pálida, suelta,

bailas tu efímera cosecha

sembrada del polen de las letras

que echan raíces de tierra en la huerta,
arropada, ardiente y quieta,

juegas con las miradas

colmando los ojos de realidad

saturando de versos la calle desierta,

salvaje, libre, insurrecta,

abrazas la tristeza

devanada de mis deseos

en estrofas de razón incierta,

sublime, dormida o despierta,

llamando al eco del corazón

a dormir los sueños del poeta

cuando te busca y no te encuentra.

 

 

Homenaje "Mujer Lejana" Pablo Neruda

 

Fotografía de Pedro Garcea

 



SECRETO SONETO

Mi corazón tiene el deseo

de amarte sin ser correspondido

aunque campe en nubes de olvido

así sea el amor que nunca poseo.

Más alto que un pálpito de cielo

quiero arrojarlo al curso de un río

que me ayude a encontrarte en el vacío

y a que te muestres sin ningún velo.

También desea rozar lo lejano

con la boca que nunca miente

o con la ingénua caricia de la mano.

Aunque sea yermo y sin simiente

aquel que en la espera se hace vano

en el deseo de amar secretamente.

Y SEGUIRé SIENDO AMOR

Soy humilde fogonero

que limpia el más alto lucero

y deshollina en la luz del fuego

las brasas que no se nombran.

Albañil que asea ladrillos

tapando ojos a los reflejos

sintiéndome obrero de los versos

dejando talladas las sombras.

Manipulador de los ratos libres

gozando de la palabra libertad

con las letras de una soledad

empujando los imposibles.

Ese pobre carretero

que respira los senderos

cosiendo forros de cuadernos

sin saber lo que transporta.

Soy un encogido sueño

deambulando en sábanas de cielo

pisando las nubes del frio hielo

desvanecido en las llamas del agua.

Aquel que posa los pies

ni en lo cerca ni en los lejos

con ojos cerrados o abiertos

sintiendo que nada mas importa.

Ese tiempo sin memoria

envoltorio de los confines

que traza olas como delfines

sobre páginas de realidad.

Soy un deseo consentido

cosido con el beso de las manos 

en hoja desbocada de trazos

que tan solo ansía encontrar la verdad.

Y aunque ni yo mismo me lo crea

seguiré siendo amor…



EL PARLANCHíN

¿Que será de mi con lo que digo?

Y si te digo

que cada paso abre senderos,

que toda hoja escrita te oye,

que hay noches de infinitas estrellas,

que me emboto en deseos y pierdo las riendas,

que sostengo un horizonte repleto de piedras,

¿qué será si te lo digo?

Y si decir pudiera

que tu calma es mi prisa,

que mi paz es tu nombre,

que soñar no impide que te vea,

que caracoleo soñador al destino,

que me pongo por montera el camino,

que siembro de palabras las aceras,

y qué decirte, si no lo he dicho.

¿Y que te podría decir sin decirlo?

Y si te dijera

que la metáfora es mi sino,

que cultivo jardines de estrofas,

que las escaleras del tiempo maldigo,

que blasfemo la muerte de lo vivo,

que amo las libertades que están sueltas,

que sucumbo al encontrarte tras las puertas,

y que reviente si quedara sin decirlo.

¿Qué será de lo que digo?

si digo lo que he dicho,

lo que podría o no decir

diciéndolo sin decirlo,

lo que tú no quisieras oír

y lo que sin decir yo digo.

Tras lo escrito,

si digo, aunque no diga nada,

lo que decir pudiera, o si no lo digo,

lo que no te puedo decir

no haría falta que te lo dijera,

si lo dijera o si no lo digo

te diría lo que no dice nadie,

lo que te digo, lo que podría decir,

te diría lo que tu quisieras

sea lo que sea conmigo si lo digo.

Tiempos del decir…

Fotografía de Pedro Garcea 



CASI ENCUENTROS

Paseando la tristeza

entre campos de amor desbrozado,

tropiezo con la corteza de la pena

el mismo día que la encontré llorando,

abierta en alas frescas

con las sonrisas que va abandonando

cubierta de llagas y penas

en los vacios gestos de las manos.

Pescando en la alegría

lágrimas de sus mares y océanos,

alumbrando las sombras serenas

desprendidas de los acantilados,

asida a redes rotas

de unas artes que han quebrado

tras romperse contra las rocas

en espumas que duermen flotando.

Vuelan en veredas las letras

llenando de cuartillas los campos,

vestidas de la piel de las estrellas

cosiendo los sietes de sus andrajos,

por la tinta hechas eternas

iluminando en tu nombre, en mi nombre,

la oscuridad de las galernas

y llenando las bastas llanuras con trazos.

Tan solo caminando

en almas separadas

se encuentra un atajo,

la senda en que el querer

siguiendo unas huellas

se lleve un encontronazo,

con las perecederas estaciones de unos pasos.

SI TE DICEN QUE NO PUDO SER

No he temido nunca a los sueños

silbados por los labios del viento

que echan raíces en las bocas del hambre,

ni a las lenguas secas por la sed

que abaten sus alas sobre las luces del tiempo.

No temo, no puedo.

No he caído aún en pétreos guijarros

que el destino de corazones atrapados

bebe de lava roja quemada por los deseos,

ni en las venas que hierven lo que siento

en el angosto pozo donde fueron amontonados.

Caí y me levanté.

No he olvidado jamás la tinta que se marchita

velando la vida de los apasionados versos

escritos en oleajes de palabras y desencuentros,

ni de los instantes que caminan cada momento

que se quedan en colores acariciados por unos besos.

Los vi y pude.

Fotografía de Pedro Garcea

ESTACIONANDO

La vida se parte en trozos

guardada en cuartillas hechas de aire,

con tardes repletas de soledades

y hojas muertas de un árbol cayendo…

mirándose en veredas de viento

camina arropada de aromas y fragancias,

en remolinos de floridas tentaciones

con los ojos plenos de firmamento…

escurriéndose de las cortinadas nieblas

en colores de mariposas sin cielo,

soplando perdida su árido aliento

sobre páginas donde la tinta resbala…

la vida queda en la nube aparcada

ocultando en arcoíris los miedos,

por esculpir de unos labios sedientos

las letras tendidas como ropa mojada…

Fotografía de Pedro Garcea 



VOLUNTAD INESPERADA

Este día he recogido

olas sentidas en la piel de los míos,

unos instantes en gotas de nostalgia

con secretas ganas de haber llovido,

toscos sacos de abrazos desmedidos

en  rumores como ropa tendidos

colgados de soñares y añoranzas,

pensamientos que de ti han partido

desde inquietos mundos deseosos

por el ímpetu de ser vividos,

trayendo con sus manos la magia

de entre los poros derretidos

hecha de tinta en las palabras,

saltando con ecos de escalofríos

en sonrisas y alguna destemplanza,

del lado donde siempre te encuentro

han manado impulsos descosidos

calentando un ahora y su mañana,

de esa luz que siempre has desprendido

como la tibia hoguera de la esperanza…

Felicidades Manino

CON TODO EL SINSENTIDO

Con tu tinta te escribo
sedienta de decires
hecha sangre en las palabras,
que no ven mas allá de su sombra,
no tocan por no lastimar,
que no oyen cuando las llamas,
no huelen las primaveras,
que no saben como eres, ...no te viven.

Ya no mías sino tuyas
cosidas en madeja de letras
alineadas por caballones de añoranzas,
sin ojos que se abran,
o manos que rían,
sin ruidos que truenen,
o aromas que respiren,
sin sal en el paladar, …sin agallas.

Mas tuyos que míos
solos se mueven los dedos
temblones en líneas de esperanzas,
en la oportunidad de una mirada,
o en el recato rozado del tacto,
en la melodía de un sonido,
o en el instinto innato del olfato,
en el placer de la boca, …en los labios.

Y cuando se queden quietas mis manos,
dejarán un cementerio de sentidos enterrados.

RITO DE MARIPOSA

Llegas impregnada de viento
que me acaricia como si nada,
rodeándome con tu mirada
para dejarme rendido en tu vuelo,

ingrávida para posarte en mis manos
de arenas secas como un desierto,
e incautas como un mundo incierto
marcando mis horas tras los años,

amerizando de espuma sin velo
sobre suelo por el que la vida pasa,
sosteniendo los tejados de su casa
con las lágrimas de un falso anhelo,

te acercas casi como te alejas
bailando al ritmo de las hadas,
haciendo de los pasos zancadas
con danzas que invocan los sueños,

nutres con sedas de palabras
anidando tan ligera como la paja,
letras con que el poeta trabaja
dando a las voces tu pensamiento,

y te marchas un mundo más lejos
sintiendo que todo se apaga,
haciendo que de todo me deshaga
para convertirme en tu adepto.

Fotografía de Pedro Garcea