HECHA de JIRONES

Llevaba tiempo sin oír el eco de mis latidos.

Caminé mucho con los tiempos atados

por lo que perdí el sentido.

Y tras soñar con la brisa de un ocaso

pude verme libre sin camisa de fuerza,

acababa de darme cuenta de que otra vida partía.

Al despertar comprobé que el sueño se había hecho tierra.

Hoy vuelvo a oírme latir con la mañana cuando despunta,

hoy el tiempo ya no me resta.

Fotografía de Esther Rivera 

COMPITIENDO CONMIGO

No se que hacer: mi pensamiento es doble.
Me pregunto ¿Qué me lleva a escribir?
Si tiento a la inocente fuerza de la palabra
a manipular los pensamientos
que duermen en la duda de mi ignorancia,
con ese poder de conquistar la paz
preparándome para una hipócrita guerra
doblegada por los acontecimientos.

No se que hacer: ¿siento o presiento?
Al notar las letras revolear en el folio
cargadas con el peso acuoso de la tinta
en busca de un posadero,
cuando notan una ficción llena de vacío
que se vacía en las escudillas del metaverso,
si al mezclar el dolor y la risa
se pisan por dominar la rima
y terminan del mismo plato comiendo.

¿Qué puedo hacer, me acerco o me alejo?
Si transito con los corceles de la pluma
los límites de la impaciente locura
donde reposa la piel del amor inquieto
que contiene el secreto del verbo,
para quedar atrapado en la duda
de querer ensayar la vida
siendo el ensayo la causa y el efecto.

¿Quién será quien escribe esos versos?
Porque cuando me leo, no me veo,
aunque siento el cosquilleo al expresarme
no soy ese que describe el cuento,
alguien que no se da cuenta de quien es,
que debe tener algo roto o que se ha descosido
distanciando el alma de la carne del cuerpo,
o no soy nada definitivo y me tengo que hacer

y conmigo el eco que me pierde en el tiempo.

Fotografía de Pedro Garcea

SOLILOQUIO

Aquellas palabras que nunca mueren
te ayudan a encontrar tu voz,
eligiendo la locura a seguir al dolor
en los límites de la dignidad y la belleza.

La poesía libera a los que se encierran
al venir de donde el instinto pierde el alma,
de un lugar donde nadie reina
y que nadie jamás conquistó.

A veces hace sentirte charlatán
sobrando silencios sin turbar
que la ternura del recuerdo altera,

pudiendo apreciar la pluma y el tintero
al lograr respirar con los poemas
el aroma y la fragancia de sus letras.
 

PENSAMIENTO

 

Tus ojos me hablan

sin decir nada

dando luz a mis sombras

mientras el mundo descansa,

y si me miras

yo te sueño despierto

sintiéndote

con las palabras.

INTENTO FALLIDO

"Todavía en sus ojos yacen las violetas"

EMILY DICKINSON 

Todavía en sus ojos yacen las violetas
al llorar por un sueño que se fue lejano,
encastrado en el gaznate sediento
bajo el seco resplandor del silencio
que su alma dejó abandonado.

¿Qué me queda de esos labios tan callados?
Hundida en el tintero de la pena
supura la imagen de la inocencia,
con palabras de pluma y tinta
hechas con lágrimas de ausencia,
hechas de recuerdos aún no olvidados.

¿Qué nos queda de los sueños que fraguamos?
Recuerdo aquel amor eterno
que me quiso hacer creer en la esperanza,
compartiendo su luz empoderada
para beber con la ansiedad de las ganas
del agua caída de un roto cántaro.

¿Qué pluma me servirá para coser sus trazos?
Contando los instantes uno tras otro
paciendo en la alfombra de tus ojos,
cae la abulia de los momentos,
caen los impulsos sin ecos
a la sombra de los sueños morados.

¿Qué nos queda? ¿Tú lo sabes? Yo tampoco.
Secando las despedidas al viento,
las cenizas de nuestros fantasmas
vuelan en balbuceos sin confianza
despeñándose por nuestras espaldas
hasta el fondo de unos charcos.

¿Qué será de nosotros sin nosotros?
El tiempo camina de puntillas
irreverente, grosero, inexorable, mundano,
siempre tranquilo, sin decir nada,
y todavía yacen las violetas en sus ojos
al llorar por un sueño que se fue lejano.

TRASPIES

 
Si el paso te llega tarde
sobre el agreste erial
de un bosque mineral
en el sendero más oscuro,
y si el camino está inseguro
bajo bostezos de luciérnagas
que resbalan en los rastros de centellas
con el grito que abre el crepúsculo,
y si el horizonte se hace minúsculo
tras la luz de un cielo leve
donde el viento no se mueve
en el pálido vacío que resuella,
y si perdiste el rastro de tus huellas
tras las fauces de las prisas
que marcaste con la tiza
sobre un mapa de estrellas,
y si ya no persigues estelas
que te aten a este mundo
enterrándote en lo mas profundo
donde brota la magra pena,
y si tan solo tienes zancada lenta
con que marcar la travesía
camina con resuelta alegría
entre las palabras de este poema.

Sin traspiés no hay problema.

SONETO distante

Viniste al albor de las mañanas

tras las cortinas de un frio invierno,

vestido del abrazo de tul materno

con los aromas de las flores vanas.

Rodeaste con los deseos a mis ganas

dibujando sus ansias en mi cuaderno,

acercándome el ahora de lo eterno

mas allá del visillo de las ventanas.

Desnudé toda el alma en un poema
azotando al latido que lo escribe
por tenerte siempre en lo cercano,

conjugando la ausencia que me quema
al pintar el llanto que la soledad prohíbe
con el luto de un tintero de escribano.

¡¡¡Feliz Cumpleaños!!! 

PINTURERO

El deseo dibuja su nombre
en el blanco de la historia,
que encadenada a la euforia
de gris se difumina sutilmente
con la sangre que me hierve
al equivocarse con su sombra.

Se desliza en el carbón del lápiz
sobre el papel indefenso,
buscando el rojo intenso
en los azules de la gloria
que llena de limpios colores
los anaqueles de mi memoria.

Fotografía de Héctor

EL SILENCIO DEL RELáMPAGO

 

La enhebradora de silencios

corría más rápida que el eco de sus latidos,

extrañada por la súbita conversión

del amor en una bestezuela dulce y amarga

que hace que todo lo inútil tenga sentido,

cubierta con la voz del trueno

y nacida en el silencio del relámpago,

veía como se descosían los abrazos

en la certeza de un momento

pero sin terminar de desvanecerse

entre la ternura de unos labios.

Mi mundo caía en la edad

de acorralar cada uno de sus cielos,

inmerso en un laberinto de sueños

mercadeados por una fe sin consuelo

para terminar viajando sobre vagones aparcados,

en tiempos de los te quieros a destiempo

envuelto de espinas hirientes hechas sombrajos,

volando sobre salpicadas espumas sin rumbo

donde las nieblas juegan a esconderse

hasta que se disipe en un instante

al dejar de doler el olvido y hacerse recuerdo.

Creo en esa bestia que acaricia y araña,

a la gesta de superar la maraña de la desconfianza,

en poder discernir entre rasguño y herida

y en aprender a curarlas,

creo en sus luces y sombras

y no porque ahuyente a la soledad malcriada,

creo en el colapso de sus latidos,

en su lluvia inesperada,

aunque me susurre que estoy en la edad peligrosa,

creo en ese misterioso animal

que nos devora la razón y el corazón

porque yo lo he sentido y lo siento

con su ternura y con sus garras.

LLOVIENDO SIN MOTIVO

 

El amor es solo un presente

que corre sin hacer ruido,

se descuelga con ritmo

al gotear del caño de una fuente

bajo el eco de un latido,

que te abraza y protege

entre deseos robados a cupido.

Tiende sus alas al poniente

al volar en un descuido

entre filas de letras que con suerte

están escritas sin ningún sentido,

de una imaginación incierta

a la que vuela entre silencios

ocultas entre las hojas de un libro.

Surca goteando el horizonte

ajetreando las sombras de los suspiros,

al jugar el juego de perderse

entre las esquinas de cualquier ruido

o al cantar de miradas indiscretas

empujándose entre ellas

tras un eco de alborotados grillos.

El amor siempre se hace presente

al llover de una nube sin motivo.

Fotografía de Gemma

SENTIRES

Siento que te siento
al palpitar por dentro
volando en mis sueños
como viento de deseo,
arremolinado y etéreo,
entre palabras por crecer
semilladas en unos versos.

Si me sintieras
como te siento
verías a las caricias
desperdigadas por el cielo,
tinta latiendo
en las manos
dibujando un te quiero
y hambre en los labios
que se imaginan tus besos.

SONETO DESLUCIDO

Mudas palabras un día dichosas
por anidar en nebuloso cielo,
caídas por su negro peso al suelo
al apagarse sus luces viscosas.

Letras rotas de lágrimas rugosas,
sangres en el tintero del consuelo,
que la blanca pluma hizo modelo
con las rimas y estrofas de las diosas.

Escritor que de versos prisionero
abona con su terreno baldío
los prados de una página nevada,

dejando a su musa sin paradero
cae en el abismo del silencio sombrío
enterrado bajo una lápida pesada.

DEBAJO

 

Bajo la Luna

viaja su sombra

hasta la alfombra

donde se posan los sueños,

azarosa, curiosa,

busca en las almohadas

un latido que la reclama

prender al alma

para calmar los miedos.

Bajo sus sábanas

deambula la llama

que calienta la cama

con las caricias de los deseos,

inquieta, fulana,

retoza por la alcoba

la sombra nerviosa

tras el rastro de unos labios

donde juegan los besos.

EL VALOR DE LAS BOCAS

Te necesito RAPSODA...,

y preciso de tu boca
cuando la encolerizada fuerza del pensamiento
cae en la sobria ternura del desaliento
y se derrumba,
augurando un áspero mundo seco.

También para la materialidad
de poemas futuros,
que en el latido temporal de los días
se cultivan y balbucean
entre las luces del tiempo.

Y necesito tu garganta
para darle vida a los versos,
que se fundan con los deseos
para que vuelen como palabras vivas
que habitan en el poeta,
trascendiendo mas allá del horizonte
que transita de enigmas
marcados por el destello de su agonía
dentro de una bocanada de silencio.

Antes de que se quede el alma vacía,
como tantas veces,
preciso que llenes con tus voces las rimas,
que eleves sus pobres posaderas
al atrio de cualquier Olimpo
donde puedan jugar a crecer contigo…,
donde mi boca pueda ser la tuya,
donde tu boca haga destino.

Homenaje al Rapsoda

ME PUSE A ELLO

Me puse a escribir

creyéndome poeta,

para que mis palabras te abrazaran,

que mis manos encontraran

las letras que me faltan

para acariciarte con poemas.

Pedí consonantes

y vocales para mezclarlas,

intercalé unos verbos

entrelazando las frases,

puse alineadas las sílabas

movilizando la pluma, el tintero

y las letras.

Me inspiré en tus ojos

que están bañados de estrellas ,

para acariciarte el alma

tendría que parar el tiempo

asaltando las ventanas

y traspasar todas sus rejas.

Liberé las caricias

que tenía encerradas

para que se posaran en tus tierras,

libres, apasionadas,

desencadenando versos

que rozaran tu piel

y se quedaran a tu vera.

Por estar a tu lado

casi me hago poeta.

TRANSITAR

 

Sin el amor

estoy vacío.

Lleno los días de espacios

entre invisibles cuentas de hilo,

confundiendo a los deseos

con tu nombre escondido.

Sin amor

soy un ser frío.

Un soñador sin sueños,

un caminante sin caminos,

que ronda tus encuentros

siendo infiel a su destino.

Sin el amor

la vida no tiene sentido.

PARA DECIR AMOR

 

Para expresar lo que siento
tengo poemas circunstanciales
y también trascendentales
que me hablan del amor,
con el instinto certero
para mostrar un te quiero
sin ayuda de la razón.

Un feliz disparate
que vuelve y revuelve
ebria a la palabra,

rondando la locura
al discutir con el silencio
la última aventura del corazón.

Fotografía de Pedro Garcea

UNA HOJA DE OTOÑO EN EL PARABRISAS

 

Desde mi atalaya veo dormirse a la naturaleza,

del verde al oro,

convirtiendo la floresta en una fogata de colores,

buscando invernar en la paz de la gélida nostalgia

que deja a las hojas en hojas quedas,

abatidas de tristeza y empalago.

Desde mi balcón,

amago,

bajo la locura armoniosa del instante que me lleva al momento,

donde contemplo como me abraza la brisa

hasta que un impetuoso viento

me atiza desprendiendo mi tallo.

Desde mi vuelo,

bailo,

esquivando el tropel de hermanas que surcan en derredor los espacios,

que cubren la piel del bosque,

tapando sus vergüenzas y cultivando los campos

donde yacerá mi cuerpo lacio.

Y desde mi caída,

descanso,

para entregarme a la madre tierra vestida con mi traje áureo,

pero para mi sorpresa ese no será el destino en mi desmayo,

sino que formaré parte del cristal de un extraño

y viajaré más allá de lo que había soñado.

YO PECADOR

 

He querido besarte

pero tus labios inalcanzables

pusieron tierra de por medio,

como el horizonte

al que nunca llego,

como el sol

que tras la noche se esconde.

Y si, lo confieso,

he buscado tu beso

tan cerca de mi beso

que se fundieran juntos

en el mismo momento.

Fotografía de Gemma

LA VOZ

 

Voz que se eleva con el canto
que el rápido arpegio labra
abriendo los huecos de la mañana
y en la noche espabila al quebranto,
voz que asusta al espanto
con el fulgor que arrastran las centellas
al despertar de las estrellas
descorchando notas de desencanto,
voz que camina en el aire
celebrando en arrebatadas vivencias
consumida por nerviosas sentencias
con notas que entre luces hacen su llanto.

Va creciendo de amanecida
en su afán por alcanzar al eco
propagando sus notas en el cielo
llenando de palabras las avenidas,
coronando donde elige posarse
dando sus pasos con el viento
haciendo brotar letras de un desierto
que deambulan como sombras escondidas,
iridiscente a la fatiga
a la que se entrega sin desaliento.

Voces que despliegan su salida
con el desarraigo del vuelo
sostenidas por las alas del miedo
que de letras se precipitan,
buscando en las almas su hueco
esos huecos hechos de vida
por los roncos silencios ceñida
y cultivadas en un mar de versos,
para poder descubrir el misterio
donde todo escritor se suicida.

Fotografía de Pedro Garcea